***

Из плацкартного окна, по Транссибу,

смотрю на россыпь домов сирых,

затерявшихся в охре берёз.

Здесь не видится будничной прозы,

но поэзии образы, что неизъяснимы,

словно в русских глазах слёзных,

гонимых.

20, октябрь 2016